Dans les jardins fermés par des mains polichinelles nos fulgurances à la peine sommeillent disloquées elle est grosse la ficelle de la porte sans penne faussement loquée on dit qu’à l’évidence les petits ruisseaux font les grands flots alors par quelle magie entrent–ils dans la danse si ce n’est que la vie c’est l’ombre de l’enfance